Стремительно несутся вдаль мгновенья,
Так жалко, что не ценим их порой.
Они как сонное поэта вдохновенье,
Уходят, и не встретившись с тобой.

Ты лишь тогда мгновенья замечаешь,
Когда они проходят стороной.
И вновь в душе обида, ты скучаешь,
Так грустно быть тебе опять одной.

Ты вспоминаешь прошлого минуты,
Взгляд пристальный и все слова его.
В душе, как в книге, листики загнуты
Все те, где ты писала про него.

Писала про улыбку и ресницы,
Про знаки и внимание к себе,
Про то, когда впервые начал сниться,
Что надоел порядком он тебе.

Ты думала, все будет длиться вечно.
Твой взгляд смущенный будет он ловить,
А ты будешь вести себя беспечно
И ничего в ответ не говорить.


Но в днях летящих тают те мгновенья,
От них не будет скоро и следа.
Теперь уже понятно без сомненья,
Что все это была не ерунда.

Что, может быть, тот юноша влюбился,
Быть может, ты понравилась ему,
Но с холодностью встречной не смирился.
А дальше размышленья никчему…

Сейчас тебе и грустно, и обидно,
Ты ничего не можешь разобрать.
Только в толпе его теперь уже не видно,
И взгляд твой не стремится он поймать.

А ты его повсюду ищешь взглядом
И каждый миг случайной встречи ждешь,
Но нет его уже с тобой рядом.
Запутались все мысли — не поймешь.

Теперь ты с ним местами поменялась,
И стал тебя он интересовать,
Хотя недавно ты над ним смеялась,
От глаз его хотела убежать.

И вот сама, в толпе едва завидев,
Решительно ты смотришь на него.
Но он пройдет, как будто не увидев,
А ты понять не сможешь ничего…

Лови любовь, стремительно мгновенье,
Но не стремись мгновенно полюбить.
Ты лишь поймай любви той приближенье
И постарайся вдруг не упустить.